El artillero (n)

El aire en las trincheras es irrespirable.
Te pesa en demasía el cuerpo, la tierra te agarra los pies, quiere hacerte suya.
El sueño en las trincheras esta ausente. No puedes dormir, no quieres dormir.
Cierras los ojos y crees ver el sol, crees ver el verano llegando y el calor en los huesos. !Despabílate!
!Despabílate!
!Despabílate!
!Despabílate!
El horror amanece, y no te queda morbo en el cuerpo para pensar si el enemigo estará tan jodido como tu.

El desastre sube por mi barba y se me quiere meter por la boca. Yo aprieto los labios y los ojos.
Nada entra aquí, ni el verano de mis sueños.

8 balas en la recámara. 8 es el número. 8 es el momento.
Todo momento llega sin tu poder hacer nada al respecto, pero el momento 8 lo decides tú.
Tú decides que hacer con mis 8 balas. Decídelo tú , yo ya no puedo.
8 en MAYUSCULAS, si 8, ocho, OCHO, 8, 8, 8........

Todo lo que me meta en la boca sabrá a muerto hasta que no gaste mis ocho balas. No hay vuelta atrás:
Me coloco bien mis botas de asalto, cojo mi fusil con sus ocho balas en la recámara.
Quizás este sea mi momento ocho, o quizás sea el momento que a todos le llega.
Momentos
momentos
mo
men
tos
tos!
tos!
Me da tos enfrentarme al momento ocho. Me da vértigo.

Quizás soy yo el que debió morir en ese cuarto del Generalife. Quizás, quizás...

Vivo por inercia, pero vivo. ! Valiente cobarde! Espero un milagro. !Estoy esperando un milagro!

Me coloco bien mis botas de asalto, cojo mi fusil con sus ocho balas en la recámara, y salgo de la trinchera hacia el enemigo.
La tierra me agarra los pies con más fuerza que nunca antes. Hay ocho enemigos delante. Estoy esperando un milagro.
!Sálvame tú de un milagro!

El Artillero (IV)

Soy artillero. Mercenario raso de artilleria:
Ni patria ni banderas ni pollas.......Solo poseo una quimera que desconozco. No sé si libertad o amor o fé....

Me he pateado el mundo de guerra en guerra: Bailando con sus gentes, bailando en horizontal con algunas, tomando más de mil licores ( De entre todos me quedo con el ron ), probando sus comidas.
Es curiosos cómo sabe una comida sabiendo que esa tarde te pueden volar la cabeza de un disparo, o arrancarte un miembro con una granada...

Me acabo de acordar de Granada. !Que bella ciudad!, !que bellas mujeres!, !que buenas comidas!


Recuerdo unas historia que me sucedió en Granada, en el Generalife:


"Ya cantan los gallos, amor mío vete." Me decía Fátima, en su cuarto.
"Ya cantan los gallos , vete vida mia, no tardes, no esperes, no descubra el dia los nuestros placeres, ya cantan los gallos..."

Pensaba y soñaba que el agua ensimismada y el horizonte , es fuego intocado, que el marmol fue aire alguna vez , que el oro lloraba, que el cristal tenia mi voz, y movia sus vestidos al viento y sus memorias y sus rios- ya parasiempre-.

Fátima tenia un pequeño huerto detrás de su cuarto, en el Generalife. Donde plantaba en secreto unas plantas que luego cortaba, secaba y fumába.
Fumábamos los dos en su cuarto del Generalife. Y en ese sitio mágico se me escurria de las manos nuestras vidas, y se perdía de entre los tejados cuando cantababan los gallos...
EL humo dulce se me metia por los sesos, y sus labios y sus pechos y sus besos...
El humo dulce como almívar me aletargaba. Opio, flor de la pereza y de la mágia.
Podía ver entre el humo batallas en las que estuve, guerras que perdímos los dos a la vez.
Las guerras del opio no eran nunca lo suficiente como para separarme de Fátima, de su alma y de su coño.


"Si tu me miras, me quemas" le decía yo siempre cuando me tenia que ir.
Cogía mi ropa, la besaba y me escapaba por la ventana.

Siempre que saltaba por la ventana, saltaba de mi pecho un trozo de mi corazón.


La última vez que salté de esa ventana, ya no quedaba nada de mí en mi pecho, ya no tenía sangre, solo humo, solo humo que empañaría el recuerdo de la única mujer a la que amé y sigo amando.

La última vez que salté de la ventana, ya no quedaba nada de mí en mi pecho, porque todo mi ser se quedo en su pecho ensangrentado, mientras se retorcia en un charco de sangre y se le escapaba el alma de la boca...

La última vez que salte por la ventana fue la última en la que me dolió matar a alguien.

La última vez que salté por la ventana, ya nunca llegue a tocar el suelo con mis pies.

Parasiempre, parasiempre...

Fin de un viaje infinito. !ª parte

Esta idea se le ocurrio a mi buen amigo RAfalillo.
CONsiste en escribir una historia y no acabarla. Tu compañero la continuará y así, al terminar obtendremos una maravilla de texto. Rafa, va por tí:

El artillero salio del pueblo con dos dientes menos pero con un pensamiento que le sorbitaba el seso.
Realmente apenas escribia en su diario las reflexiones que al cabo del dia le asaltaban su mente. Lo que sí escribia era las rutas que cogia, los mesones en los que se hospedaba, los pueblos que visitaba.

Un país en la mochila y un imperio en el pecho:

Aquella no era tierra de jirafas. De hecho solo habia visto esos animales en algunos grabados que se vendían en las plazas mayores de las principales ciudades.
Una jirafa y algo en verde ne su cabeza...
¿Una rana?
!Una rana!
El artillero no creia lo que veia. Buen susto se llevó el artillero.
Se quedo extrañado cuando la jirafa con la rana en lo alto de la cabeza se quedo mirandolo fijamente mientras seguia avanzando.
Avanzaba, avanzaba, y el artillero a la par de ella.
Como si le intentara llevar a algun sitio, cómo si le pidiera la jirafa con la rana en lo alto de la cabeza al artillero que le acompañase.

Caminaron por una vereda hasta que llegaron a una playa.
El inmenso mar se le antojaba vertiginoso, y el monstruoso arca que encontroo varado en la orilla se le antojó demencial.
Bajo junto a la jirafa con la rana en lo alto de la cabeza hasta el arca.
Un hombre anciano, con una barba que le llegaba hasta el suelo y con un bastón mohoso, murmuraba y andaba de lado a lado. De vez en cuanto levantaba la cabeza al cielo y maldecía como un condenado.

El artillero se quedo al margen, nunca le gustaron los viejos ni los locos. Pero la jirafa con la rana en lo alto de la cabeza se acercó hasta el viejo.
!Cóño, una jirafa con una rana en lo alto de la cabeza que habla!

La jirafa con la rana en lo alto de la cabezaempezó a hablar con el viejo loco. Este solo gritaba y maldecía. Alzaba la mirada al cielo y gritaba:"Señor,Señor...Usted es gilipollas. Me tiene que mandar una pareja de cada especie", luego selguia murmurando y andando de lado a lado.
LA jirafa con la rana en lo alto de la cabeza le decia que ella solo amaba a su ranita. Que no soportabaa las otras jirafas, que solo tendría descendencia con ella.
El viejo loco negaba con la cabeza y decía que eso nopodia ser. Que estaba muy ocupado, que no le tocaran los huevos, y que se fueran a la mierda.
La jirafa con la rana en lo alto de la cabeza no le quedo otra que irse de aquella playa.
El artillero la vió como se marchaba a otro lugar a fornicar, ya que ese sería su unico consuelo.
Me refiero a follar sin peligro de quedarse embarazados.
El artillero recogió en su diario la impresión: "Preferían follar durante el resto de sus vidas antes que salvarse junto a un animal igual que él"

Lo hago!

Lo hago porque me siento bien.
Lo hago porque me gusta responder
a esa esa pregunta que nadie me ha hecho.
!Lo hago!,!Lo hago!,!Lo dejo de hacer!
Lo hago porque crear es una placer
inmensurable y sin mesura.

Sin mesa reservada ni vinos caros
sin gafas de pasta o aspectos descuidados.
lo hago porque quiero hacerlo
porque no me supone nada
lo hago porque me pone.
Lo hago, ¿por qué no?
¿no ves que lo he hecho?
Lo hago porque me ahogo
lo hago en un lago y en el rompeolas
lo hago, lo reconozco.
Me rio de todo y lloro por nada.

Mia

Picasso nació muerto
Hendrix moría en cada concierto
(y despertaba al quemar su guitarra)
Y yo vivo en un folio incierto
que me quema el pecho y me hace herida
Herida abierta que deja ver el alma viva.

Nada de valcón en la mirada, nada de espaldas frías
Picasso nació muerto y vivió con el alma en rama.
El alma a flor de piel... ¿Escuchas ese olor, Mia?
Mia no es una aposición, ni es niña. ni es miel.
Es frontera y cuerda, que aprieta y asfixia.
Es lentitud y dientes ocre.
!oh! Cre_o que Mia ya es más tuya que mía
!Mira a Mia viviendo en la frontera de una púa!

!Bang, Bang!

Estoy caliente como una fiebre en llamas...................
Viajo al Sur,Bajo al sótano azul.

Una autopista es más rápida que una autovia
Pero nadie es más rápido que nadie
Nadie corre más para los dos.
Rodando, flotando, planeando, volando.
!Nadie; digo nadie! Nadie es alguien a punta de pistola.
Vivimos a punta de pistola
y siempre corremos a solas.
Quiro que bajes ese arme,
quiero que no apuntes a mi alma,
quiero sentirme bien,
quiero saber sentarme,
quiero parar de correr
quiero encontrar un asiento
¿Quien me puede ayudar?
¿Quen puede enseñarme a sentarme?
!Maldigo a quien me enseño a caminar, a correr!
!Quiero sentarme!
!No quiero correr a solas!
No
quiero
ser
más
rápido
que
tu
bala
de
pistola

El Mayor Fan De Bob Dylan En El puto MUNDO

Me levanté una mañana y dije, "mujer, he visto una señal, no me vas a creer.
Tengo que dejar ahora mismo el país, voy a ver a Bob Dylan esta noche en París
Tengo que ir. Me lo ha dicho el mismísimo bob en sueños, me va a explicar los misterios del universo".

Me dijo, "escúchame bien, si te vas a París no te molestes en volver por aquí".
Ah, pero no me lo pensé ni un segundo, ¡soy el mayor fan de bob del mundo!
Ah, lo soy. París... ¡allá voy!

Llegué a París, fui del aeropuerto directamente al lugar del concierto
Quedaban 10 horas, me daba igual, pero cuando llegué vi que algo iba mal:
Había muchos fans ya allí, metidos en sacos de dormir, mirándose unos a otros. ¡Me asusté!

Se me acercó uno de ellos en muy mal plan para ver si yo era un verdadero fan.
Me dijo, "¿te gusta Bob?" Dije, "sí, claro, Bob es nuestro dios, Bob es nuestro faro".
Me dijo, "sí, pero quiero decir si tú le sigues?" "Sí -le dije- sí, le sigo, le sigo desde niño". Me dijo "sí, lo que quiero saber es si tú le sigues por todo el mundo, como nosotros". "Ay -dije- dios mío, señor, no me hará daño, por favor!

"Verás, yo le sigo por todo el planeta porque él es el gran maestro, es el gran profeta. Oh, pero a veces la vida puede ser cruel y es muy difícil hablar con él. Me duele en el alma decir esto pero Bob a veces puede ser un poco antisocial, sí... cielos, me pregunto por qué..."

Me obligó a pasar con él todo el día, me dio de comer, me explicó sus teorías. Dijo "sí, Bob hace cosas raras, pero me huelo que tienen un malvado hermano gemelo".
Ahí es cuando otro sujeto entró en la conversación y dijo, "interesante... ¿Quieres decir tal vez que fue ese malvado hermano gemelo el que tocó ante el Papa en el Vaticano?" Mi amigo le miró furioso y le dijo, "no, estás loco, tronco.
Ése era Bob, el auténtico representante de dios en la tierra".

Empezó el concierto y fue bastante duro ver llorar a tantos hombres maduros.
Allá van todos con emoción abrazándose al principio de cada canción.
Oh, en un momento dado se acercó mi amigo y me dijo, "hey chico, ¿ves a esos tipos de allí? Ten cuidado con ellos, tío.
No te acerques mucho, chico.
Tú sabes que los fans de Bob somos gente abierta, gente moderada...
Esos tipos no, tronco. Esos tipos no atienden a razones, están realmente pirados,.
¡Son los fans de Bruce Springsteen!"

Acabó el concierto, me harté de locuras, me llevaron al hotel a husmear en sus basuras.
Nos vio un gendarme y casi nos encierra. Les dije, "adios tíos, me llaman del planeta tierra".
Creo que es hora de volver a casa y suplicar a mi mujer.
Cariño, los dos dijimos cosas que no sentíamos...

Hoy he visto en la tele a mi amigo el fan, por lo visto ha sido detenido en Taiwan. Se había encadenado a las puertas de un periódico local porque al parecer habían escrito Modern Times mal, con dos emes.
Matías Prats le ha llamado el mayor fan de Bob Dylan del mundo,
ah, y eso me ha hecho pensar...

Sí, Cuando creas que eres alguien especial
con cierta capacidad de superación personal,
que eres bueno en algo, que eres diferente,
piensa que en el mundo hay bastante gente.
Tú no eres el número uno en nada, amigo, no eres nadie, eres absolutamente insignificante.
¡Da gracias a dios por ello!