Rubia de bote en Dublín.

Rubia de bote no era exactamente como vosotros piensan.
Se aventuró un buen dia a la aventura. A salir de su vida, del sueño de una noche sin verano.
EL destino elegido por Rubia de bote fue Dublin. Ciudad tostada, por el sol incandescente de la cebada cervezera.


El vestido elegido estaba fuera de lugar,
pero rubia de bote estaba decidida.
Cuando llegó a la ciudad,
entro dentro de ella:
En la música de su labios,
y en el frio de sus babas
en los granos de pobres paellas
en los rayos fritos con patatas.

LA aventura le habria de cambiar parasiempre, y así fue.
YA no temería a los otoños frios como diciembres.
Ni a lestrigones de sus mares más oscuros.
En una serena barca Rubia de bote,
remaba hacia el horizonte
hacia el camino de vuelta
al centro de esa ciudad.

La ciudad del viento frio
y ventanas pequeñas y verdes
con vista a los tréboles
borrachos de creerse
con derecho a darle aventuras
y justificantes para perderse,
a la niña rubia con tintes de locura

El artillero, BAjando por la pendiente

BAjando por la pendiente , el artillero sacó un par de cigarrillos.
Corrian rápido los rios de tinta en Europa.
Todo quedaba ya atrás.
Toda su vida de turista, aquí y allá.
Todas las locuras,
todos los diciembres cálidos
y las abarcas rotas del camino.
El artillero ahora podía ser otro, podia terminar desde cero.

La cabaña en la cala de alba era un buen final para él, pero los dias eran demasiado largos y preciosos.
Irremediablemente, los vapores del receurdo se le subian a la cabeza y se le bajaban a las manos.
No podía evitarlo, el buscar recordar su vida.
Despues de el contrabando, despues del trueque de la bebida.
¿que le quedaba?...

LA noche era fria en esa cala
Recordaría las calles de MAdrid y los fogones del Raval, y bebería de los charcos de la Alameda.
Los sucios dedos,
los pocos pelos,
las uñas negras
y el alma vencida
; de noche, en esa cala, ya no estaban alli.


Para perderse de vista
para no saturar otro otoño caído
de hojas en alza
empezó a guardar los recuerdos.
Pero estos no eran humos
ni nubes en la cabeza
En cada objeto que encontraba varado en la orilla, el recordaba un dia, un buen dia de su vida.
Empezó a guardar los recuerdos varados en al arena.
El viejo artillero ya no era lo que fue.
El viejo artillero ya no terminaria desde cero.
El artillero envejeció de golpe, y la cabeza se le perdio un buen día. Nunca la volveria a encontrar.
Quizás era el objeto que cada mañana deseaba encontrar varado en la orilla, y (de seguro) por el que hubiera cambiado toda su coleccion de desperdicios diogénicos.
El viejo artllero ya no era lo que fue.

Su cabaña en ala cala de alba se empezó a llenar, cada vez más y más de todo lo que se encontraba.
Queria llenar todos los huecos que quedaran, para que solo quepan él y sus recuerdos, y para dejar fuera de la puerta la soledad.
A medida que pasaban los das, el Viejo artillero n oconseguía su proósito. La soledad le seguia acompañando, cns us manos en la cabeza.
A medida que pasaban los dias, el viejo artillero buscaba nuevos recobecos en su cabaña para llenarlos cada vez más y más.
El viejo Artillero moriría entre recuerdos.
El viejo Artillero moriria solo.
El viejo Artillero consiguió que fuese entonces la soledad la que estubiera sola, rodeada de recuerdos ajenos.
En esa cabaña, hasta la propia soledad moriría de pena y melancolía.


FIN

Garfios de Octubre.

Ganchos que te atrapan
Anuncios que te dejan con ganas de más.
Ganzuas para abrir las puertas de la mente
Toda un realidad que se esconde ante tu frente.

Las ventans y ventanales
no son lo que soñabas
Las puertas, hoy más pequeñas
No te dejan hueco para salir
SAlir a donde sea, a tomar el sol.
Salir a donde quieras, a morir
Salir de donde tu creas, que eso no es vivir.

En los salones de los hoteles
El suelo no juega sucio
EN los casino y moteles
Se juega la suerte de Bagdag
Una dama que duerme en coma
por una paliza de un buen chico
que detras de su careta
esconde su verdadero rostro
De cadáver Exquisito
cada vez más bonito
deformado por las apariencias
por las penas y los celos
de una vida condenada
a ser interminable
como el párrqafo que no acaba
que no se sienta a mirar las obras
del metro por la ventana.

Cadáver Exquisito 07 de octubre de 2008

DIas de Feria

Tocaba David de Maria y tiramos 12 euros.
LA caseta estaba llena de ausencias...
Los bancos de hierro en los coches de choque
Cortan la avenida más grande jamás vista.
Nos encontraremos a las 12.30
mirara como niños subiendo a la noria
Los chicos del pueblo están quemando piedra.

Pero en la caseta de los comnunistas
el vino es más barato y reluce la fruta
las camisas abiertas y el Ché tras la barra
cuatro camareros siguen en la lucha,
donde nos despachan un mojito cubano.

Es Alozaina una montaña rusa,
subiendo, bajando, un mar de curvas.
Es Alozaina más que una noche confusa
y al alba todas las botas están sucias.


CAntantes de orquesta que actuan en playback
escopetas fallidas y televisores
bailarinas que nunca llegaron a estrellas
reinas de la rumba de las atracciones
Piel de caramelo y dulce de manzana
cervezas sin alma y cartones de bingo
la gente en las colas sólo se pregunta
¿Durará esta resaca de vida hasta el domingo ?

El Artillero -Vida Eterna-

Cada mañana comienzo a vivir.
Parece que perdi la cuenta, hace ya tiempo, de mis pasos.
Estoy cansado del camino. Ya todo me sabe igual, todo me huele igual, a nada...
Pocas veces me sorprendo de nada; pero al huir, encontré un sitio donde ni el cielo ni el infierno me podrían encontrar jamás: Dover.
Acantilados blancos que arañan el suelo de Albión.
Acantilados donde se suicidan las almas olvidadas
Acantilados sin ninguna malicia, acantilados preciosos.

No sé cómo llegue a parar allí,
alquile a un conde o un duque de Albión una pequeña cala,
una calita en la que pague por una cabaña, donde veria acabar mis dias.
No sé cómo llegue hasta la cala de alba. Nombre con el que bautizé el lugar.

Debí haberme quedado muerto en aquella trinchera de la podrida guerra de Europa.
El viejo continente devía de morirse tras la guerra, en aquella paz negra y maldita que habría de envenenar la tierra, el cielo y los mares parasiempre.
No me importaba la agonía de occidente. No me quedaba compasión en mi pecho para apiedarme de ese continente que nos habia mandado a todos a una muerte segura, y lo que es peor, a una vida inhumana.

Debí haber muerto en ese campo de batalla cuando quedandome ocho balas en la recámara, me avalancé contra el numeroso enemigo.
Un ataque de locura y cólera que me llevo a saltar de la trinchera, y correr por el campo de batalla hacia una muerte segura.
Ocho balas en la recámara, ocho enemigos al frente.
Una muerte segura, ojos cerrados y apretados los dientes.

Disparé a diestro y siniestro, se agotaron las ocho balas pero no acerté a nadie.
El enemigo me cogió del brazo, y me empujó a su trinchera. Caí en aquel foso, entre barro ydolor.
EL enemigo salto a mis pies , me cogió fuerte de la cabeza y me susurró al oido que la guerra habia acabado. Me imperó que corriera a decírselo a mi superior; que era el único que no se habia enterado de que la guerra se había acabado.

NO había ningun superior, yo era el único que quedaba. Un simple artillero sin artillería, un bala perdida que no se habia enterado de que la guerra terminó hace dos días, con la retirada y rendicción del ejercito que me contrató.
APenas unas horas antes habia visto cómo un compañero se moría de asco en mis manos. La paz llegó tarde, la paz llegó tarde...

Yo tambiém llegue tarde a mi paraiso terrenal. Y tambien estaba envenenado como aquella paz.
ME limitaría a esperar a que los labios se me tiñieran de negro azabache y me ahogara frente al ocaso de Dover. Aquel sería el final; aquel podia ser el final.

El artillero (n)

El aire en las trincheras es irrespirable.
Te pesa en demasía el cuerpo, la tierra te agarra los pies, quiere hacerte suya.
El sueño en las trincheras esta ausente. No puedes dormir, no quieres dormir.
Cierras los ojos y crees ver el sol, crees ver el verano llegando y el calor en los huesos. !Despabílate!
!Despabílate!
!Despabílate!
!Despabílate!
El horror amanece, y no te queda morbo en el cuerpo para pensar si el enemigo estará tan jodido como tu.

El desastre sube por mi barba y se me quiere meter por la boca. Yo aprieto los labios y los ojos.
Nada entra aquí, ni el verano de mis sueños.

8 balas en la recámara. 8 es el número. 8 es el momento.
Todo momento llega sin tu poder hacer nada al respecto, pero el momento 8 lo decides tú.
Tú decides que hacer con mis 8 balas. Decídelo tú , yo ya no puedo.
8 en MAYUSCULAS, si 8, ocho, OCHO, 8, 8, 8........

Todo lo que me meta en la boca sabrá a muerto hasta que no gaste mis ocho balas. No hay vuelta atrás:
Me coloco bien mis botas de asalto, cojo mi fusil con sus ocho balas en la recámara.
Quizás este sea mi momento ocho, o quizás sea el momento que a todos le llega.
Momentos
momentos
mo
men
tos
tos!
tos!
Me da tos enfrentarme al momento ocho. Me da vértigo.

Quizás soy yo el que debió morir en ese cuarto del Generalife. Quizás, quizás...

Vivo por inercia, pero vivo. ! Valiente cobarde! Espero un milagro. !Estoy esperando un milagro!

Me coloco bien mis botas de asalto, cojo mi fusil con sus ocho balas en la recámara, y salgo de la trinchera hacia el enemigo.
La tierra me agarra los pies con más fuerza que nunca antes. Hay ocho enemigos delante. Estoy esperando un milagro.
!Sálvame tú de un milagro!

El Artillero (IV)

Soy artillero. Mercenario raso de artilleria:
Ni patria ni banderas ni pollas.......Solo poseo una quimera que desconozco. No sé si libertad o amor o fé....

Me he pateado el mundo de guerra en guerra: Bailando con sus gentes, bailando en horizontal con algunas, tomando más de mil licores ( De entre todos me quedo con el ron ), probando sus comidas.
Es curiosos cómo sabe una comida sabiendo que esa tarde te pueden volar la cabeza de un disparo, o arrancarte un miembro con una granada...

Me acabo de acordar de Granada. !Que bella ciudad!, !que bellas mujeres!, !que buenas comidas!


Recuerdo unas historia que me sucedió en Granada, en el Generalife:


"Ya cantan los gallos, amor mío vete." Me decía Fátima, en su cuarto.
"Ya cantan los gallos , vete vida mia, no tardes, no esperes, no descubra el dia los nuestros placeres, ya cantan los gallos..."

Pensaba y soñaba que el agua ensimismada y el horizonte , es fuego intocado, que el marmol fue aire alguna vez , que el oro lloraba, que el cristal tenia mi voz, y movia sus vestidos al viento y sus memorias y sus rios- ya parasiempre-.

Fátima tenia un pequeño huerto detrás de su cuarto, en el Generalife. Donde plantaba en secreto unas plantas que luego cortaba, secaba y fumába.
Fumábamos los dos en su cuarto del Generalife. Y en ese sitio mágico se me escurria de las manos nuestras vidas, y se perdía de entre los tejados cuando cantababan los gallos...
EL humo dulce se me metia por los sesos, y sus labios y sus pechos y sus besos...
El humo dulce como almívar me aletargaba. Opio, flor de la pereza y de la mágia.
Podía ver entre el humo batallas en las que estuve, guerras que perdímos los dos a la vez.
Las guerras del opio no eran nunca lo suficiente como para separarme de Fátima, de su alma y de su coño.


"Si tu me miras, me quemas" le decía yo siempre cuando me tenia que ir.
Cogía mi ropa, la besaba y me escapaba por la ventana.

Siempre que saltaba por la ventana, saltaba de mi pecho un trozo de mi corazón.


La última vez que salté de esa ventana, ya no quedaba nada de mí en mi pecho, ya no tenía sangre, solo humo, solo humo que empañaría el recuerdo de la única mujer a la que amé y sigo amando.

La última vez que salté de la ventana, ya no quedaba nada de mí en mi pecho, porque todo mi ser se quedo en su pecho ensangrentado, mientras se retorcia en un charco de sangre y se le escapaba el alma de la boca...

La última vez que salte por la ventana fue la última en la que me dolió matar a alguien.

La última vez que salté por la ventana, ya nunca llegue a tocar el suelo con mis pies.

Parasiempre, parasiempre...